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| Foto Antonio Villegas |
ni la escarcha cristalina.
No menciones los mendigos
que sobre ella dormitan.
Es primavera florida;
los arboles se han vestido,
las aves forman sus nidos
con briznas que el viento agita.
No me hables del otoño
que a la soledad recita
hablame de las praderas,
del trigal que el viento agita.
¿Quién quiere soñar inviernos
que en las memorias transita?
Hablame de juventud, inocencia,
¿no oyes la tierra que grita?
Hablame de primaveras,
del amor que resucita,
aunque el ocaso es muy bello
por llegar no tengo cita.
Ángeles Martín Millán
8/04/23
Etiquetas: Ángeles Marín Millán
Precioso poema Ángeles.
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